No es una anécdota.
Es una forma de caída.
El chute no empieza con la aguja. Empieza antes.
Empieza al cerrar la puerta de casa.
En esa espera de treinta minutos en la que uno ya ha decidido.
La preparación tiene algo mecánico.
Jeringa. Agua. Algodón. Betadine.
El cuerpo conoce la secuencia.
Después llega el calor.
Una sensación de abrazo artificial.
Una tregua.
El peso disminuye.
La conciencia se afloja.
El mundo pierde consistencia.
No es valentía.
Es huida.
Se abandona el conflicto, el compromiso, la responsabilidad.
Se abandona incluso el propio nombre.
Durante unos minutos parece que todo encaja.
Luego no queda nada.
leopoldo habla de la muerte con una ligereza que inquieta.
Como si fuera una cita próxima.
Como si bastara con llamar a alguien y repetir el gesto.
Pero no hay épica en eso.
Solo desgaste.
Y el silencio que queda después.
leopoldo
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