leopoldo

«Aprender a mirar. Cartas a Santi» empieza a moverse.

En Boandanza cambiaron la norma.Desde el lunes, tarjeta Milenium.

Empecé como «plumiña» en La Voz de Galicia.Ribeira. Boiro. Lousame.Lo que pasaba, lo cubría.

El blog se quedará en pausa hasta que pueda asumir el coste.No pasa nada.

La web cayó.El blog también.

La poesía es compañera.No la expliques.

El sofá del saloncito murió.

«Aprender a mirar» entra en la web.

El hachís entra en mi vida sin ruido.No lo presento. Está.

Nueve y media.La ventana del salón abierta. Acabo «La pequeña comunista que no sonreía nunca», de Lola Lafon.La vida de Nadia Comăneci queda suspendida en una tristeza seca. Empiezo «El testigo», de Juan Villoro.Cambio de tono. No de fondo. El comunismo aparece como disciplina.Cuerpo sin margen.La persona se reduce. Yo, que siempre he buscado lo contrario. Queda media hora. Llegarán los cinco.Rutina sin ceremonia. Fumaré dos.Tres quedan para mañana. Luego baja el ritmo.El tiempo se abre. A veces llegan las palabras.A veces no. Los sueños ocupan el lugar.La escritura intenta seguirlos. No siempre alcanza.     leopoldo  

Mohamed

He desayunado arroz con hígados de pollo.

En la reunión de vecinos para instalar una silla que salve los tramos de escalera antes del ascensor salió el tema del flamenco.

Durante un tiempo, este blog fue otra cosa.Un lugar atravesado por los márgenes, por lo áspero, por ese territorio donde convivían putas, yonquis, colgaos, poetas y trastornados.Un lenguaje directo, sin filtro. A veces excesivo. A veces necesario.

Hay mujeres que atraviesan la vida sin hacer ruido.

Somos tres.Javier, el mayor.Luego yo.Y después Chemi.

Lore habla sin elevar la voz.Ordena las ideas como si ya hubieran pasado antes por su cabeza.

El puerto está en calma.Mesas de madera.Vino de la casa.

Se ríe cuando le cambio el nombre.Cada semana es otro.Hoy se queda en Alberto.

Milou llegará dentro de una hora y media.Vendrá con una mochila ligera y lo justo para empezar.

La noticia apareció en un medio menor.

Se despertó y se tocó la nariz.

Vivía ensimismado.

Santi trataba de recordar la posición.

—En dos meses cobraré unos cincuenta mil euros.

A las doce y media salió la procesión de Semana Santa de la iglesia del Ventorrillo, frente al comedor social.

—Ahí va otra vez —dijo uno.

—Hoy, a las quince horas, hace treinta y tres años del accidente.

—Mira, mami. Qué bonitas.

—He tomado una decisión —dijo Enriquito—. Me voy a Teherán.

—Cógele flores a Azulita —dijo— o te doy una hostia.

—¿De dónde vienes?

La mejora llegó sin aviso.

—El 6 de abril, a las 10:00, vendrá Marcos —me dijo Julia—. Tiene que ver el hueco de la escalera.

Escuchar tu voz.

Me he enamorado.

Educación y sanidad.

Aperitivo de droga. Cannabis y cerveza en la puerta del comedor social.

«Estoy muy contento», dijo Ousamma.«Me ducho y me voy a cenar».«Me han invitado por el fin del Ramadán».

«Ya no tengo aerofagias», digo.«Todo está en calma».

«¿Dónde estamos?», pregunto.

«¿De dónde eres?», le preguntan.

«¿Cuánto cuesta el libro de pruebas?».

«Mi editora, MariaLorena, ha cometido un error», digo.«Invitarme a su casa».

«¿Qué tal en la asociación?», le pregunté a Chemi.

Son las 12:50.Espero en casa el bus de Aspronaga.

Lore era menuda.Llevaba trenzas y una sonrisa ladeada, casi fija.

Mi hermano Javier lo dijo una vez: