Salma ya no puede ir al gimnasio con su madre, Fátima. Ha cumplido tres años y, a partir de esa edad, las normas impuestas por el régimen iraní establecen que las niñas no deben compartir determinados espacios públicos con los hombres. Su madre se ve obligada a dejarla con una amiga mientras entrena.
Guapa y simpática, Cris.Mujer de José, el taxista.Me socorre en mi ineptitud informática.
Irán es un país con capacidad técnica avanzada para el enriquecimiento de uranio.Mantiene una asociación estratégica con Rusia en cooperación militar y económica.Está alineado con Hamás, Hezbolá y los hutíes de Yemen.Es un Estado teocrático, fundamentalista, con una estructura política basada en el islam.
A veces, para contener ciertos impulsos, conviene salir a caminar.Paca me acompaña. Avanzamos entre abedules, despacio, como si el tiempo no tuviera prisa.
El Malecón, multiétnico y variopinto.
La capacidad de seguir sonriendo y empezar de nuevo entre ruinas caracteriza a Sudán del Sur. Allí, junto al curso del Nilo Blanco, la dignidad no se compra: se sostiene.
El cólera, el dengue y la malaria, junto al fuego cruzado entre las partes, han causado la muerte de dos millones de sudaneses. Doce millones han sido desplazados. Veinticinco millones sobreviven gracias a la ayuda humanitaria.
Contenido variado.
La idea de cederle a José, el taxista, la propiedad de la casa «Las Marianas», en Santa Comba, se ha descartado.
El móvil que le habían regalado unos compatriotas resbaló de la repisa.En un instante, todo se movió. Todo se rompió.El viaje terminaba.
Tengo la intención de ceder a mi amigo José Tosar la titularidad del terreno y de la casa conocida como Las Marianas, situada en Santa Comba.
Después de inspeccionar las propiedades familiares en Santa Comba, el siguiente paso será ceder a José, el taxista, una finca con casa y establecerme en el municipio durante temporadas para dar clases de español a inmigrantes, en su mayoría magrebíes.
Acabo de heredar de mi difunto padre una casona gallega, “A Mariana”, con hórreo, en el concello de Santa Comba. Fue la casa de mis abuelos paternos. El inmueble, hoy cercano a la ruina, pasará a manos de mi amigo José, el taxista, con un propósito claro: habilitar en él un despacho para la ONG que dirige Patxi, Senvalos, y otro espacio para impartir clases de español a inmigrantes, con Leopoldo como profesor.
Trabajo desde hace tres años en un burdel de San Luis.
Un youtuber de veinte años que recorre los márgenes del mundo y los mira de frente. Barrios donde la ley se diluye. Drogas, prostitución, delincuencia. Todo contado con la cadencia precisa de un periodista con carácter y una forma propia de estar en el lugar.
Paca, te presento a Juan Carlos Heredia, periodista y escritor, presidente de la Unión Nacional de Escritores de España. Desde esa responsabilidad impulsa, con rigor y constancia, el apoyo a nuevos creadores y la defensa de una literatura abierta y comprometida.
Las herencias no empiezan cuando alguien muere. Empiezan antes, cuando el dinero decide desde dónde se mira al otro.
Sola. Triste. Aburrida.Acomodada en el tresillo del comedor.
Vivo en A Coruña con un magrebí acogido en casa.
Soy leopoldo. Escritor. Y, como tal, me moriría de hambre si no fuera por la pensión que cobro por tener una discapacidad absoluta como consecuencia de un accidente automovilístico.
Gracias a Amazon, a mi editora Lore y a mi conocida incontinencia literaria, retomamos el blog.Había estado de vacaciones, por motivos estrictamente presupuestarios.
Habéis de saber, tesoros, que sois las elegidas por leopoldo como modelos de la feminidad.
El Servicio de Dependencia está recogido en el artículo 15 de la Ley de Dependencia. Se concede en función del grado de dependencia de la persona y de su capacidad económica. Cuando los ingresos son muy bajos, puede reconocerse también una prestación económica vinculada al servicio.
En un paso de cebra del coruñés barrio del Ventorrillo, Javi —el mendigo cojo y dueño de la perrita Luna— ha sido atropellado.
Mi vida en el mundo marginal me había llevado a entablar amistad con Jesús, lejía, con quien me fumé cientos de porros y con quien, cómo no, planeé un viaje. Nos meteríamos en la guerra de Ucrania, concretamente en Zaporiyia.
Fiesta católico-capitalista en la que se compran regalos y comida con dinero que no se tiene. Inmigrantes con gorros navideños hacen carantoñas a los niños a cambio de propinas. Se come hasta enfermar mientras una cuarta parte del mundo pasa hambre. Hogares decorados como burdeles, llenos de espumillón y luces. La familia, que el resto del año suele ser una mierda, hoy resulta maravillosa.
El 50 del 50 (Seis poetas de la generación del medio siglo), de Vicente Gallego. Editorial Pre-Textos, 2006, me ha salvado el espíritu. Ante el castigo de la Biblioteca Ágora —por haber perdido el forro de plástico de un libro de poesía—, me han sancionado sin poder sacar libros hasta primeros de año.
Su trabajo como editora era, económicamente, un desastre.No acababa de animarse a volver al mundo de la dirección hotelera.La ayuda por la discapacidad que sufría tampoco llegaba.
Bienvenida a la tienda apache de los Suárez-Vence por Navidad.
Soy Kiko Cabanillas. Periodista y escritor, bajo el pseudónimo de leopoldo.
Crema de verduras, san Jacobo y manzana. Ese era hoy el menú en el comedor social. Comí, como casi siempre, con Santi, el ciego.
Es el hermano pequeño de mi acogido, Hicham. Tiene dieciocho años y vive en un centro social de A Coruña.
Paseaba por Calcuta hace ya treinta años, y el deterioro de las personas y del paisaje urbano —chabolas miserables, cuerpos exhaustos— me desgarraba por dentro. Aquella visión parecía aniquilar cualquier sentido. Sin embargo, pronto comprendí cuál era la única salida posible: dar amor sin esperar nada a cambio. No por obtener una respuesta amorosa, sino por el simple acto de vaciarse dando.
Y también quiero a Enriquito, a Julia, a Vicky. A mis hermanos. Y, sobre todo, a la Paca.
Hace una semana publicaron el menú de Navidad en el comedor social.
Estuvo todo perfectamente calculado. leopoldo apareció en Doctor Royo-Villanova el domingo, a las 12:00, hora en la que Vicky salía a pasear con su perro, Chenco, por los espacios verdes próximos a su casa madrileña.
Frente a su PC. Recostado sobre él, leopoldo amaneció cadáver.
Clara ya tiene ordenador. Y cotufas.El suyo se averió definitivamente y, tras un minucioso estudio de ayudas realizado por leopoldo —consciente de la frágil economía de la protagonista—, llegó a una conclusión tan insólita como eficaz: la partida destinada a la comida de Mina, la gata de Clara, sería la que permitiría comprar un nuevo PC.
—No te cueles —me dice José Luis, a la una, en la fila del comedor social de Boandanza.
La vendieron por unos cientos de euros.Y ahora, quienes deberían asistirla se niegan a tenderle la mano en una situación límite.
Aterrizó el avión de Sara, la panadera, en el aeropuerto de A Coruña, donde la esperaba una pequeña comitiva del Ayuntamiento encabezada por el gran leopoldo y su fiel aliado, José el taxista. Su única obligación en esta nueva aventura consistía en descansar de la infernal odisea de lograr una incapacidad laboral. A esas alturas, además, casi se había quedado sin casa por un culebrón provocado por la Puta-Marroquina, que movilizó sus contactos para dejarla en la calle. Por fortuna, la incansable panadera terminó encontrando refugio gracias a Asuntos Sociales.
Quedé con Jose, el taxista, tras la comida en el comedor social. Desde allí me dirigí a Adececo, la ONG especializada en daño cerebral, donde tenía cita con la neuropsicóloga Jesy. Joven, cercana y encantadora, me recibió con una mezcla de profesionalidad y calidez que agradecí desde el primer minuto.
Hoy inicio en la ONG Adaceco las actividades destinadas a frenar el deterioro neuronal derivado de mi traumatismo craneal. Este lunes, 17 de noviembre, comenzaré con la sesión de Fisioterapia; el miércoles continuaré con Neuropsicología y Terapia Ocupacional. La media de edad de los usuarios ronda los setenta y cinco años.
Crónica médico-sociológica y espiritual del nacimiento de un hijo con síndrome de Down.
