Turia llegó con unas erupciones en el antebrazo.
—Te han picado —le dije.
—Sí. Algún bicho.
Se quitó la chaqueta y me enseñó las marcas. Había más de las que yo esperaba. Le recorrían el brazo y se perdían bajo la blusa.
Pensé que aquel insecto había tenido suerte.
Una suerte breve, naturalmente, como suelen ser las mejores.
—Mira cómo me ha puesto —dijo.
Yo miré más de lo necesario.
Después sacó las fichas y comenzó la sesión. Hablaba con esa alegría suya que parece volver sencillas las cosas. Yo intentaba atender, aunque mi pensamiento continuaba en las picaduras y en la piel que no había llegado a ver.
Estuve a punto de pedirle que me las enseñara otra vez.
No lo hice.
Uno todavía conserva ciertos modales, incluso cuando el deseo se comporta como un animal pequeño y obstinado.
Turia siguió hablando.
Yo asentía.
Y durante el resto de la sesión envidié, con una seriedad bastante ridícula, al afortunado insecto.
leopoldo
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