Lore era menuda.
Llevaba trenzas y una sonrisa ladeada, casi fija.
Le gustaba escuchar.
Sobre todo cuando leopoldo contaba.
Tenía trece años.
Demasiados pretendientes para esa edad.
Al volver a casa, escribía lo oído.
Ordenaba las historias.
Las pasaba a limpio.
Después hacía cuadernillos.
Fotocopias, grapas, margen irregular.
A los quince ya editaba.
No lo dijo. Se notaba.
Algunos autores empezaron a buscarla.
Entre ellos, leopoldo.
A ella le interesaba reescribir.
Ajustar tono, ritmo, sentido.
También escribía.
Lenguaje directo. Sin exceso.
Con el tiempo trabajaron juntos.
Sin fricción.
leopoldo afinaba textos ajenos.
Lore los reorganizaba.
El resultado era preciso.
Quienes pasaban por ahí, repetían.
El menor de los Panero se enamoró de Lore.
Ella le respondía siempre lo mismo:
prefería a su gato.
Un día él apareció con una anaconda.
Dijo que era dócil.
Que jugaba con mininos.
La serpiente se comió a Mina.
El escritor sonrió.
Más de lo necesario.
leopoldo
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