Acabo de estar con Javi y Miguel.
Fumando porros.
Ahora espero la segunda remesa.
Y pienso en Lore.
Mi editora.
Una mujer extraordinaria que tiene la mala costumbre de querer corregirme.
No solamente las comas.
También algunas ideas.
—Lore, lo de tus censuras me parece un abuso.
No tarda en contestar.
—Pues escribe lo que quieras. Y publica lo que quieras. Solo faltaría.
Hasta ahí, estupendo.
Pero continúa.
—Luego no te quejes de que no vendes libros o de que no va nadie a tus presentaciones.
Lore tiene esa manera de devolverme a la realidad que resulta especialmente molesta cuando uno está intentando escapar de ella.
—Es por tu bien —añade—. Pero escribe lo que quieras. Yo te lo subiré.
Y sigue.
—La imagen de humanista te la construyes con tus escritos. Puedes publicar todo lo que quieras, pero no me pidas consejo editorial si no quieres escucharlo.
Me quedo pensando.
Yo quiero escribir sobre la vida.
Sobre el sexo.
Sobre las drogas.
Sobre la gente del Ventorrillo.
Sobre todo aquello que algunos prefieren no mencionar cuando hablan de literatura.
Lore quiere que mis libros encuentren lectores.
Que tengan una imagen.
Que no se pierdan entre mis provocaciones.
Y, naturalmente, que alguien los compre.
No son propósitos incompatibles.
Aunque a veces lo parezcan.
Vuelvo a leer sus mensajes.
Después le contesto.
—Haré caso a tus consejos.
Y añado:
—PERO ME CUESTA.
Porque una cosa es tener editora.
Y otra, bastante más difícil, dejarse editar.
leopoldo
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