Dentro de poco recibiré parte de la herencia de mi padre.
Fincas.
Tierras del rural de Santa Comba.
No es exactamente lo que uno espera cuando piensa en hacerse rico.
Pero a mí me parece una fortuna.
Ya tengo planes.
Una de las fincas será para Hicham y para mí.
Nuestro reducto de fin de semana.
Plantaremos tomates.
Pepinos.
Y todo aquello que Hicham consiga hacer crecer con sus manos.
Porque Hicham es albañil.
Y un manitas extraordinario.
Donde yo veo un terreno, él seguramente encontrará la manera de levantar algo útil.
Una pequeña construcción.
Un cobertizo.
Un lugar donde sentarse a contemplar cómo crecen las cosas.
Yo, naturalmente, me ocuparé de la literatura.
Me imagino escribiendo allí.
Entre los árboles.
Con los cuadernos abiertos.
Lejos de las obligaciones domésticas y de las llamadas telefónicas que, según Hicham, hago con demasiada frecuencia.
Otra finca quisiera destinarla a Senvalos, la ONG de Patxi.
Había pensado en dejarles una casa en ruinas con terreno.
Pero las ruinas tienen un inconveniente.
Que siguen siendo ruinas hasta que alguien encuentra el dinero necesario para repararlas.
Y no sé si a la asociación le interesaría semejante regalo.
Porque hay regalos que terminan saliendo demasiado caros.
Así que quizá sea mejor una finca.
Un terreno donde los inmigrantes puedan plantar.
Cultivar.
Trabajar la tierra.
Y recoger algo que hayan hecho crecer ellos mismos.
Está en el rural gallego.
No precisamente a la vuelta de la esquina.
Aunque hay comunicación por autobús.
Habrá que estudiar cómo organizarlo.
Y todavía tengo otra idea.
José.
Mi taxista.
Mi amigo.
El hombre que me lleva de un lado a otro y que conoce bastante bien mis dificultades para calcular las distancias.
Quiero convencerlo de que Santa Comba tampoco está tan lejos.
Si lo consigo, otra finca podría ser para él y para Cris.
No sé qué pensarán de semejante ofrecimiento.
José seguramente empezará haciendo cuentas.
Yo, como siempre, empezaré imaginando.
Es una diferencia importante.
Pero no necesariamente insalvable.
De pronto, aquellas tierras que pertenecieron a mi padre empiezan a llenarse de personas.
Hicham cultivando tomates.
Los inmigrantes de Senvalos trabajando la tierra.
José y Cris disfrutando del campo.
Y yo escribiendo.
Sin balances.
Sin reuniones empresariales.
Sin demasiadas obligaciones.
Quizá la mejor manera de recibir una herencia sea encontrarle una vida distinta de la que tuvo.
La de mi padre estaba hecha de propiedades.
La mía, cada vez más, de personas y de libros.
Y ahora también de fincas.
La poesía de Santa Comba me espera.
leopoldo
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