Escuchad.
No vengo a salvaros.
Vengo a deciros algo simple:
Estáis perdidos.
Y yo también.
Me llamo Héctor.
Y durante un tiempo creí que tenía un papel.
Un emisario.
Un guía.
Alguien que bajaba al barro
para recoger a los que ya no podían salir.
Pero no hay misión.
Hay consumo.
Chutas limpias.
Rituales aprendidos.
El cuerpo como terreno.
Cada sustancia con su función.
Para dormir.
Para calmar.
Para subir.
Para no pensar.
El caballo no cuida.
Vacía.
Y aun así vuelves.
Porque hay algo ahí.
Un silencio breve.
Una tregua.
En Pontevedra todo empezó antes.
Alcohol como agua.
Porros pasando de mano en mano.
Pastillas robadas.
Sin conciencia.
Nadie enseñaba límites.
Solo acceso.
Y el cuerpo aprende rápido.
Luego ya no eliges.
Repites.
—Siempre te rayas cuando tomas eso —me decían.
Tenían razón.
Pero ya no importaba.
Porque llega un punto en que no buscas placer.
Buscas parar.
Y no paras.
Eso es Héctor.
No un personaje.
Un estado.
Una forma de caer
sin hacer ruido.
leopoldo
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