No me hice escritor en una universidad.
Me hice escritor en hospitales.
En comedores sociales.
En pisos donde la gente fumaba hachís para soportar la vida.
Y también leyendo.
Leopoldo María Panero.
Jaime Gil de Biedma.
Fernando Pessoa.
Todos ellos me enseñaron algo:
La literatura no sirve para decorar.
Sirve para resistir.
EL ACCIDENTE:
Tuve un traumatismo craneoencefálico hace décadas.
TCE.
Y nunca se sale del todo de eso.
La gente cree que la recuperación termina cuando sales del hospital.
Mentira.
Luego empieza otra batalla:
la memoria.
Las llaves.
El dinero.
Aprender sistemas para no perderte.
Y aceptar que tu cabeza ya no funciona igual.
MI HIJO SANTI:
Mi hijo tiene síndrome de Down.
Y me enseñó algo que ningún libro enseña:
Mirar despacio.
El mundo va demasiado rápido para gente como nosotros.
Por eso siempre termino cerca de los márgenes.
Discapacitados.
Inmigrantes.
Yonquis.
Trastornaos.
Mi gente.
No porque sean mejores.
Porque ahí todavía queda humanidad.
EL COMEDOR SOCIAL:
Muchos de los textos de «Aprender a mirar» nacieron en el comedor social.
Entre ciegos.
Expresos.
Gente sola.
Allí aprendí que la dignidad no tiene nada que ver con el dinero.
Y que el sufrimiento vuelve a las personas más interesantes.
LA POESÍA NO DA DE COMER:
La poesía no da dinero.
No arregla las piernas.
No paga alquileres.
Pero evita algo peor:
Pudrirse por dentro.
Por eso escribo.
Porque cuando no escribo, siento que me muero un poco.
POR QUÉ EXISTE ESTE BLOG:
Este blog no existe para hacerme famoso.
Existe porque necesito dejar constancia de una manera de mirar.
Una mirada donde caben:
la enfermedad mental,
la discapacidad,
la pobreza,
la familia,
el amor,
las drogas,
la ternura.
Todo junto.
Porque la vida viene mezclada.
APRENDER A MIRAR:
Mi libro Aprender a mirar. Cartas a Santi ya está publicado en Amazon.
No es un libro comercial.
Es un libro humano.
Y quizá eso sea más raro.
SI HAS LLEGADO HASTA AQUÍ:
Ya sabes algo de mí.
Ahora dime:
¿Tú también sientes a veces que no encajas del todo?
Entonces quizá este blog también sea un poco tuyo.
leopoldo
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