Antes sí.
Antes quería ser normal.
Trabajar.
Dormir ocho horas.
No olvidar las llaves.
No necesitar pastillas.
No perderme dentro de mi cabeza.
Pero ya no.
Ahora solo quiero entender.
El mundo está lleno de gente aparentemente sana que vive muerta.
Van al gimnasio.
Sonríen en las fotos.
Hablan de inversiones y de comida saludable.
Y luego llegan a casa y no soportan el silencio.
Yo, en cambio, he conocido la locura, la pobreza, el comedor social, las plantas de psiquiatría y las noches sin dormir.
Y te diré algo:
allí he encontrado más humanidad que en muchos despachos.
Los rotos reconocen el dolor ajeno enseguida.
No necesitan discursos.
Un yonqui comparte tabaco.
Un inmigrante te deja dinero aunque tenga menos que tú.
Un discapacitado te mira sin máscaras.
Porque el sufrimiento limpia muchas tonterías.
Mi hijo Santi tiene síndrome de Down.
Y cada vez estoy más convencido de que él entiende mejor la vida que muchos universitarios.
Santi no finge.
No manipula.
No aparenta.
Quiere o no quiere.
Así de limpio.
Yo he vivido entre poetas, trastornados, camareros agotados, prostitutas, abogados, taxistas y gente que jamás saldrá en una revista.
Y me quedo con ellos.
Porque todavía sienten.
La sociedad moderna no quiere personas.
Quiere máquinas que rindan.
Produce.
Consume.
Calla.
Y cuando alguien se rompe, lo medican rápido para que vuelva a funcionar.
Pero algunos ya no podemos volver.
Y quizá ahí empiece algo.
Mi traumatismo craneal me dejó secuelas.
La memoria.
Los bloqueos.
La ansiedad.
Pero también me quitó una cosa:
la necesidad de fingir.
Por eso escribo.
Porque cuando uno ya no puede sostener la máscara, solo quedan dos opciones:
hundirse
o decir la verdad.
Aprender a mirar. Cartas a Santi nació exactamente de ahí.
De un hombre roto intentando seguir queriendo a su hijo.
Nada más.
Y nada menos.
leopoldo
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